Look for the white quiet hearted animals

There are animals

with white quiet heart.

Animals who lick your skin,

animals who don't understand your betrayals.

They would never bite your hand,

they would never hurt your feelings.

They look like humans,

yet they are more than that.

They slide into your bed tenderly,

kiss your fingers one by one.

Sometimes they will call you crocodile

so you know you could be an animal too,

if you were worthy of it.

Look for these animals.

Look for them.

So far I can say

they have a small frozen nose

and soft burning ears.

Hebras

Habrá enredaderas
en las fachadas de la ciudad
que nos recordarán a entonces:
éramos enredadera.

Somos ahora hebras de entonces,
delgadas y frágiles,
hebras enredadas:
no se unen,
no se anudan,
no se abrazan.

Hebras sin conexión
de un lado al otro del mundo,
hebras que el tiempo solo
es capaz de quebrar.

Y hubo un tiempo
en que abrazábamos,
en que éramos enredadera,
en que soñaba con seguir teniendo vida tuya
en mí, tu agua y tu luz:
hijos que formaran parte de nuestro jardín,
hijos que jugaran en nuestro jardín.

En aquel tiempo todavía pensaba
que te gustaba tomar mi mano,
como si saborearas cada segundo
de ese tacto,
porque tuyo era,
porque a ti te lo daba.

Pero ahora solo veo hebras:
no hijos, no tierra, no jardín.

No por eso el amor es menor.
No por eso las hebras no hilan.

Balada triste

Tengo insomnio,

dolor de espalda,

la vida encerrada.

Además ya no estás tú.

Me he reducido a contar las horas

que nos impiden comunicarnos.

Tú duermes cuando yo debería hacer mi vida.

Pero no sé qué hacer con mi vida cuando duermes.

Mis ojos no terminan de cerrarse 

cuando saben que los tuyos miran

en la otra parte del mundo. 

Me cansa esta queja de quejarme,

la queja del feliz infeliz,

me cansa cansarme de ello:

el mundo se desquebraja

y me da igual

porque no tengo con quién compartir

la alegría

de toda mi suerte. 

La espera de la piel

Dejaré crecer mi cabello,
dejaré crecer la espera.

Querer es inevitable,
como querer aferrarse
a la perfección cuando se encuentra.

Dejaré crecer mis trenzas
y serán cuando regreses
la cuerda a la que asirte,
el hilo de Ariadna.

Dejaré crecer mi cabello
para que tú regreses a cortarlo.

Siblings

A mi padre y a mi tío Paco

A mi hermano

En el mismo vientre se engendró la vida
pero hoy se antoja diferente el origen.
Piel morena y ojos paralelos,
los rasgos de las dos Castillas a pares.

Ojalá lo del sexo influyera
en compenetrarse el pensamiento,
el criterio o hasta los errores,
y tampoco basta el gen para solucionar problemas,
a veces, ni siquiera, basta para amarse.

Hermano solo uno tengo,
a veces creo que es bastante.
Hermano, no creas que no te quiero,
simplemente no te entiendo y eso me da sangre.

No es sencillo amar a alguien sin comprender las razones,

y sin embargo,
amarlo por todos los motivos del mundo.  

La vida es el cadáver

La vida es el cadáver que devora

la carne tierna entre segundos y gusanos.

Caminamos sonámbulos tras el fin

de la sonrisa que nunca llega

y es entonces cuando,

iluminados,

vemos el deseo, la vibración,

la pasión de pantalla en pantalla.

Caminamos erectos

como nuestros ancestros.

Tenemos el paso erguido,

la mente, en cambio, 

nubla, polvorienta, falta de seso.

Escaleras arriba,

la estación de metro

parece una cueva troglodita:

el fuego robándonos la vida,

la vida devorándonos

la carne tierna

entre segundos y gusanos. 

Correr desnuda

Tú no lo sabes, esto como otras miles de cosas que no has descubierto, que arropo todos los días antes de irme a dormir. 

No sé qué hacer con los recuerdos; soy una mujer desordenada que no sabe siquiera sacar brillo a los metales de la casa, ni tampoco a las sonrisas que se me caen cuando pienso en ti. 

Soñar es un acto inconsciente. Pensar es una necesidad de libre elección. Cuando la necesidad eres tú, la elección no se antoja tan libre. 

Esto tú no lo sabes. No debes saberlo.

Callaré y realizaré otros tantos actos ridículos que exige nuestra cultura, obviando la realidad para no caer en el ridículo ante ti. 

Pero sin querer, volveré a soñar con tu cara, imaginada, cuando me veías de espaldas desde la cama correr desnuda a apagar la luz.

Ser y tú

Te imaginé la solución perfecta
y has resultado ser
el teorema más retorcido
del corazón.

Evitaré llamar a las cosas por su nombre,
usar las dos palabras que nunca pronunciaste,
pero que demostraste con todos tus gestos.

Echar de menos significa admitir un pasado y que,
sin duda, fue mejor que el presente.

Tú eras mi presente y ahora ya no.
Ya no sé qué cosa eres.

Pero si te echo de menos,
te haré sombra perfecta y
cuando regreses,
no sabré reconocerte.

No sé qué eres:
problema, solución,
ayer o ahora.

Y sin embargo,
sigo queriendo que
seas
lo
que
tú
quieras
ser.

A dónde de dónde cómo por qué vengo justo voy es

¿Qué es la vida sino una irónica pregunta retórica

sin interlocutor?

Hacerlo

En todas partes, en cada calle, en su casa, en la mía, en la de los demás, en los restaurantes, en el súper, en las tiendas, en la plaza, mediodormidos, muy despiertos, en el desayuno, en la cena, para almorzar, tumbados, de pie, de la mano, abrazados, vestidos y desnudos, con lluvia y con sol, contentos, tranquilos, nerviosos, de madrugada y en pleno día.

Hacíamos el amor en cada gesto en el que el otro nos importaba más que nosotros mismos.

Grejería

Cuánto sufren los perfeccionistas al saber que el saber no tiene fin ni solo una cara,

por mucho espacio que ocupe.

Amor perfecto simple

Erre que erre

Todo tiempo perfecto
implica un cierto final.

Simple: ya fue.

Miraremos atrás y no habrá más verbos.

Quedará el calor de los cuerpos
ascendiendo hasta enfriarse.
Será un amor desplegable,
una colcha tejida despacio
que solo aumenta con el trabajo de los días,
la constancia de la amistad.

 

Perfecto por su fin sin dificultades,
egoísmo ausente en las manos
que más que desvestir
visten de caricias los cuerpos.
 

El amor perfecto
de puertas abiertas,
de libertad que inunda cada estancia,
como madre que predice los errores
y no impide la caída.

 

Simple por su final,
no por su tamaño.

 

Toda acción perfecta tiene el defecto llamado fin.

Obligatio prae mortem 1

En el primer mundo,

lo de ser feliz

se lo dejaremos a los obedientes.



Realidad número 13

Nadie puede retirarse a tiempo.

At least, this time there aren't enough glasses to cut my wrists with

En sus ojos desbordaba el amor.

Vomito cada vez que toco

unas bragas húmedas

del susurro

"en sus ojos desbordaba el amor".

Lo difícil de ser humano

es la absoluta necesidad de ser feliz,

la obsesión.

La obsesión, el recuerdo,

ser feliz no existe para siempre,

la nostalgia de lo que ya no es.

La expectativa, ese cristal

hecho para lanzarle piedras,

pero el deseo que mueve al vivo.

Crecí con la cara de decepción de Winona Ryder

cuando Richard Gere le rompió todos los cristales

que le quedaban.*

También hay quien lo llama fe,

o simplemente, 

satisfacer los instintos emocionales:

creer en alguien.

Creer es como caer

pero sin la certeza de un final

dramático.

En sus ojos desbordaba el amor,

con él el mundo parecía más triste que yo.

El corazón no habla tanto, Winona,

lo sé porque los ojos tampoco.

En el suelo sigue habiendo esquirlas y sangre.

Por suerte, no quedan ya cristales que romper.

*Autumn in New York

Idea 1

Necesidad infinita

de apreciar cada roce

de nuestras ideas,

porque todo cesa

y eso ya lo sé.

100%

El 100% es una opción que solo tú decides. 

0

El calor denota el abrazo en el cuarto al cuadrado.

Mayo florido Madrid que renace

 

 

Tengo en los genes

un país que me da miedo,

que tantas veces no piensa,

que grita en alaridos

una euforia vana de cuero rodante;

que otras tantas solo quiere

arrebatar con egoísmo todo gratis,

ser pícaro,

ladrón de novelas,

y es mísero y rastrero

y considera la honradez

ridiculez absurda.

 

Y esa nación me da miedo

y me horroriza,

porque no quiero rodearme

de gente que no piense,

ni abra los ojos para ver

cuántas excusas nos ponen para

justificarse en que somos como ellos.

 

Y sin embargo,

siempre se enciende la luz

de la inteligencia del pueblo

que no la tiene porque estudie

sino porque se indigna y rabia,

y en su eterna empatía

 siente el frío del que ya no tiene techo,

el rugir del estómago con hambre

y al final,

se atreve a morder la mano que roba,

porque no tiene nada que ver,

en absoluto,

con nuestros genes.



Cueros del silencio

Emana

desde los ojos cerrados,

un vello erizado,

de punta,

el calor de la piel.

 

Y me habla el silencio

de todo lo que no necesitas decirme.

 

"Me gusta cuando callas"

porque el gesto todo lo gime

y de tu boca el beso,

pero no la palabra,

de tus manos la fuerza medida,

la caricia,

de tus brazos el cobijo y la paz.

 

Apenas necesito la mirada,

siquiera mi oído o tu voz,

tu piel todo lo dice,

tu lengua traza entre mis labios

un idioma mudo de clima tropical,

and suddenly,

tutte le lingue del mondo

sobran. 

 

 

 

[El lenguaje consciente está sobrevalorado.

La verdad se escapa en la inconsciencia de antes de dormir.]



From now on

And this how life in going to be from now on: a tight sandy pathway of selfishness with no exits.

Grains flying into your eyes. The sign right there:

‘You chose me. No complaints allowed’



Pasado imperfecto

Tenía las manos ásperas esparto, los ojos rojos de esperar el sueño despierta, el cerebro ardiendo de buscar explicaciones que no llevan a ninguna parte. Tenía el rumbo perdido, ya no tenía norte -a pesar de Newcastle-, ya no tenía norte. Dormía intensas horas con la intención de despertar lo menos posible. Los huesos cada vez más blandos, los músculos tan ausentes. Todo un pasado imperfecto extendido en los meses de la herida.

 

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Y ahora, ¿cómo merecerme el presente calor?



No me quites el pañuelo

"No me quites el pañuelo,

porque grandes son mis penas

y llorando me consuelo"
Silvia Pérez Cruz

No hay queja

justificable,

no es superable el dolor personal

en comparación con el ajeno,

porque el otro siempre sufre más

aunque subrayemos nuestra herida,

la lamamos y lubriquemos,

aun así vibrarán las tierras en un lugar remoto

y yacerán cuerpos inmaculados

cuyos padres amortajen

indebidamente, a destiempo.

 

Nunca hay pena suficiente que supere a la de los demás,

y sin embargo,

quéjate.

 

Porque reprimir tu pena no parará terremotos

ni dará esperanza a los condenados.  

Alarido polifémico

[Cuánto tiempo

tirado en el grito

de la herida de Polifemo.

Barría el eco del dolor

las olas que alejaban a Odiseo.]

 

 

Cuánto lamer esa herida

y qué breve parece ahora

el esfuerzo del olvido.

 

 

Por fin ahora, en esta isla,

solo se oyen alaridos de placer. 

C

Es la palabra

que más vive en nuestra boca,

que masticamos, lamemos,

escupimos, tragamos,

vomitamos en el esputo

y ahí sigue con su C

de crisálida

de cromosoma

de cretinos lamentables

que somos excusados

en su cursivo karma

recalcado en la potencia

de nuestra falta de coraje.

 

Que se disipen las dudas

de que es culpa del otro

tu temor a la derrota.

Que se quebrante

la venda de tus ojos

que te dicta que son ellos

los causantes de tu carencia

de principios morales
cuando otro busca

en ti el consuelo

de la mano amiga

y devuelves egoísmo sin moneda,

sin cariño, sin corazón

apenas.

 

Que no sea ella el escudo

en el que justifiques tus faltas

o pares las fuerzas de tu efectividad,

que no sea razón de muerte emocional,

que te saque la rabia y puedas,

por fin, enterrarla en lo más hondo

de tu olvido.

 

Disculpen el ataque;

yo también sufro de crisis de identidad.

 

[BSO - Lux Aeterna]

 

  



Al sol del jardín inglés

Es la quietud del alma
la que te dicta
que hay caminos múltiples,
que los árboles no crecen todos hacia arriba.



El sauce, paradójicamente,
crece hacia el cielo
besando el suelo.
Y en el jardín se oyen tronar
los coches, de la quietud
que es esta vida moderna,
al ralentí.




[Aquí huele a maría]



Los ingleses tienen una obsesión
con los narcisos trompeteros.


Me preguntan a veces si sigo escribiendo.
Me río y
con acento gallego
les pregunto

¿Tú qué respondes cuando cuestionan si sigues respirando?

Llegada a la herida

Los cielos se avencinan
como la lágrima
porque la penetración
que más duele
es la del que se va integrando en ti

con un amor desvencijado. 

Águila

La circulación se dispara

de esta forma

que el fuego es sangre en la vena

con el roce

del cariño sin preguntas,

del amor ignorante,

sin pasado

ni nombre de futuro.

 

El águila es

el animal

más manso

de mi mundo. 

Es triste

Es terriblemente triste
saber

que hay personas

que pasarán por tu vida,

la mejorarán,

y que,

llegados a cierto punto,

tendrás que matarlas.

Ella en la busca

La mujer que se busca,

crisálida escondida,
polilla polvorienta
de aleteo angustiado,
no presume, abre los ojos,
escucha y no habla;

ella no teme al silencio,
sabe entender lo que el viento significa.

 

La mujer que se busca
no tiene destino,
no sabe enamorarse eternamente,

pero ha hecho cuatrocientas veces
el amor sin miedo al vacío.

 

La mujer que se busca
no hallará nunca lo esperado,

habrá amado en mil lugares
y en cada uno será olvidada.

Ella nunca será completamente feliz,

pero cuánto disfrutará en el intento.

Realidad número 12

Siempre llega alguien que te mereces en el momento menos indicado

y no es cuestión de que él pague los destrozos. 

La cuestión de la prosa

No suelo escribir prosa, no sé por qué; quizá, simplemente, porque es más limpia que el verso y más accesible a todo el mundo. Creo que nunca he pretendido ser muy accesible, principalmente para no dejar ver todas las carencias que creo que me caracterizan. Pero hay veces que el verso no fluye, cuando estás tan enredado que en tu pecho hay un cableado enmarañado y bastante tienes ya con eso como para ponerte a sacarlo en orden para después enredarlo de nuevo en el verso. La prosa es ese proceso de desenmarañarte y ponerte a ordenar. Odio ordenar, mi madre lo sabe. Soy más de no desordenar, de no ensuciar, de no gastar. En el fondo supongo que soy una vaga, o una mujer que más que pereza por la vida tengo insuficiencia por la vida. A veces se me cruzan los cables y creo que no me merezco lo que tengo porque sé lo que me costaría ganarlo si tuviera que partir de cero, sin los padres que tengo, sin la educación que tengo, sin mis raíces. Si ya me cuesta levantarme por las mañanas, vestirme, hacer el café, y no te cuento lo que me cuesta pronunciar una sola palabra sin haber tomado café, imagínate trabajar, estudiar, escribir algo de alguna calidad, mantener mis amistades... Intento pensar que a todo el mundo le cuesta mucho hacer todo esto que se da por hecho, porque de no haberme convencido, creo que ya me habría dado por vencida. En el colegio siempre era la última en todo, mis profesoras de primaria no daban un duro por mi futuro, la verdad. No las culpo, yo a veces tampoco lo doy. Todo me cuesta un esfuerzo absoluto. Y sin embargo, los que me conocen pensarán que eso no es cierto, que ando todo el día haciendo cosas, que casi siempre consigo lo que me propongo, que en la amistad pongo mucho de mi parte. De hecho me indigna mucho que los demás hagan menos que yo. Eso es muy cierto, y esa es la explicación por la que me indigna, porque a mí me cuesta todo esto una barbaridad. Porque te metes en una relación pensando que va a ser algo equitativo, y no lo es, y cuando sales de la relación tú sigues haciendo, aunque el otro no lo sepa, sigues poniendo de tu parte, por ejemplo, no odias, razonas y dices, no merece la pena odiarlo/a, y ya estás haciendo el esfuerzo, ya te estás muriendo un día más porque estás extrayendo de ti el odio hacia el otro y ya no sabes si lo haces por ti o por el otro, pero lo estás haciendo y tu ex ni siquiera se limita a hacer eso y contestarte a un Whatsapp de “¿Cómo estás?” que tú has decidido escribir no tanto por el hecho de saber cómo está el otro, que supones que bien, tan a gusto sin que le molestes, sino para demostrarte a ti mismo que tú no odias a nadie porque eres un alma cándida e inocente que no tiene límites a la hora de perdonar. Eso siempre está teñido de un toque de maldad que busca conocer la culpabilidad que siente el otro por haberte sacado de su vida. Y quiero recalcar todo el esfuerzo que el absurdo proceso supone, y que el otro no está dispuesto a hacer, no sé ya si, en mi caso, por el hecho de ser hombre o simplemente porque hay personas de un raza ultradesarrollada que no necesitan purgar sus culpas; aunque para sentirme mejor siempre quiero pensar que les supone más esfuerzo que a mí el pasar por todo ese complicado y absurdo proceso de limpieza de conciencia impregnado de cierta maldad y que en ese caso yo tengo una virtud más que ellos. El caso es que todo cuesta mucho esfuerzo, y cuando lo has hecho y no has alcanzado el objetivo que esperabas, te quedas exhausto como en un gimnasio cuando has estado pedaleando durante horas y el resultado de la quema de grasas es bastante inferior al de la media. Todos nos comparamos con todos y ahí reside el origen de la frustración. Y de repente te encuentras escribiendo prosa en vez de verso. Este es el resultado de haber puesto mucha fuerza, de haber intentado no desordenarse durante demasiado tiempo. Hay que hacer limpieza general una vez a la semana, pero ya lo he dicho, eso me supondría demasiado esfuerzo. Así que, en vez de desenredarme para volver a enmarañarme en versos, estoy aquí soltando un rollo enorme porque no me queda otra, porque ya toca dejarse fluir y no hablar con metáforas ni requiebros estilísticos. Quizá sea porque ya no pienso esforzarme para que no se den por aludidos. En verdad echo mucho de menos ese tiempo en el que podía hacer trenzas con las palabras, hablar de ellos c0mo si fueran un maná inagotable. Y no tanto echo eso de menos, sino al amor. Porque con el tiempo veo que lo único que puede eximirme de esfuerzo en todas mis acciones es el amor.  Ahora que no lo tengo, solo puedo escribir prosa. En verdad tengo miedo de recaer porque siempre quedas ciego, pero también hay que tener en cuenta que es la única mierda que hace funcionar el mundo, porque cuando hay amor en tus venas todo cuesta menos, incluso hablar por la mañana sin haber probado una gota de café.   

Sin queja, con verdad

No hay queja en mi boca,

vida,

porque no cabe.

Se mecen los días,

la espalda me duele más ahora

-paradoja-

y sigo debiéndole mucho

a la suerte.

Pero eres puta,

vida,

porque naces siendo feliz

y siempre

acabas muriendo

vieja, cansada, sucia,

porque un niño sin vida es cruel,

pero es cruel la vida que pesa

porque ya no eres niño.

Reverso

Ojalá

la pena

pudiera merecerse

alguna vez.

 



ToDoList

Dormir a la memoria beber este trago olvidar la lluvia ir mas allá sonreír muchas veces.

 

 

Cicatrizar.

Anymore

I have this horrible habit

of writing all the bullshit 

my brain cannot hold for longer

in its fight with the heart.

These words are not mean

to be as mean as they really are.

These words are supposed to be

harmony, freedom, truth.

These words must be deleted.

These words are not allowed

to come out of my mouth 

ANYMORE.

Si las paredes...

Como si pasaran los días finjo la demencia de creer haber superado tu silencio.

Solo las paredes de mi cuarto conocen la verdad de ti entre los pliegues.   

Three

Despite the pain,

I would do it

again and again.

Nights and sheets

Pensar en vosotros
con una mordida en los labios
[sangre de pasado]
la piel menos flexible
pero la sonrisa más verdadera.

Pensar en vosotros
en el máximo estremecimiento
de la intimidad del sexo.

Sumirme en la felicidad del yo solitario.

Realidad número 11

La mayor victoria es fortalecerse en la derrota.

Two

Porque con él no tenía que ser otra,

ahora no quiero ser yo sin él.

Leves

Podría decirse que no he muerto,
que no creo siquiera que tenga heridas graves.

[muertos leves]

Sigue siendo amor,
no quiero que llegue el olvido.
En tu cama otra piel
derramará miel sobre mi olor,
pero en tu corazón
espero poder encontrar refugio
si llueve en Madrid.