just do it

Honey, honey
are you nervious?
excited maybe?
Feeling alone here?

Not at all
Feeling well
feeling warm
feeling happy

what else!?

Enjoying the chances
that life give me once
like
un deseo inalcanzable.

Enjoy it now
Live it now
and feel so free
like if every day
was the last
and every obstacle
just a challenge

;)

J sobre J

Es tocarte sin conocerte
lo que me asombra
y sorprende
al oírte suspirar.
Es acertar en tus puntos
sensitivos y mis sonidos
mezclados entre sudores.
La Jota sobre Jota
solo resulta ser una
y que todas las cosas
son las mismas.
y que al ser tan diferentes
también podéis ser iguales,
hombres,
al fin y al cabo. 

No sabe distinguir el amor de cualquier sentimiento

Titulo: extracto de la canción

"Media Verónica" de Andres Calamaro

Las letras de sus nombres
se escribían en mi piel
con el tacto de sus roces
y jadeos,
la pasión de sus nombres
(pero siempre la costumbre)

Y luego ese ir y venir
de sábanas revueltas
y aromas disparatados
y hormonas revueltas
y todo eso
y las letras de sus nombres.

Las Jotas en mis espalda y en mi cuello,
alguna De furtiva a veces
y las uVes del mismo repetidas,
fallidas y descompuestas.
Probé la eFe fugazmente
y no me supo nada.
La eMe con la E se funde a veces
y no ME dicen nada.

Me pierdo de continuo
cuando salto en el alfabeto
de los besos perdidos,
olvidados a veces,
o marcados a fuego en
los rincones de mi ser.

Y otras veces
las letras me repudian
y me escupen
y no quieren que las cuide
sino es a todas juntas
al completo por si mismas

Una letra me pide que la quiera
que la quiera
que la quiera
y aun no he aprendido,
con todas sus letras
lo que querer significa.

Hate u

Conozco
de
ti
los rasgos de tu piel
los rasgos de tu boca
los rasgos de tu lengua
los rasgos de tu ser
y es arriesgar mucho
rasgarme por dentro
al pensar en no pensar
más en tus rasgos.

Es un riesgo que
tengo que correr
para no arriesgar
los rasgos que me
sostienen
todavía
con
vida.

Veintidós pasos hasta aquí

Para Carlos Peiró

Con un verso incrustado

de Victor Sierra

A veces es tarde
pero caliente,
como el café en tus ojos,
la mañana gris
que se enfrenta día a día.
Cicatrices en el rostro
marcan nuestro ser
así como tú eres
ó como dices tú:
-Eres quien eres
no del donde.
La noche se aventura
curiosa y algo fría
en nuestras pieles,
“Vámonos juntos a morirnos solos”
a algún warmplace
a media tarde
(noche cerrada inglesa)
con pintas que nos delaten.
-Spanish people… musicians?
-Maybe… a little
Menos modestia de artistas ocultos.

A veces llegas tarde
pero sonríes con voz tímida
y quitas hierro al asunto
y no te das mal con nada
y eres así, limpio y claro.
Tarde y a última hora.
Vigila tus espaldas,
amigo,
que el tren no se diluya
y desaparezca
como las promesas en días
de dulce y borrachera
-Algún día te haré un poema
Yo ya he cumplido la mía.

No olvides que los pasos
que te trajeron
jamás te llevarán a casa.

Pasan rápido

Rápidos los segundos
de tu reloj
pasan sobre la mesilla,
como si no fueran segundos
sino
nudos invisibles
de tiempo perdido
mientras miro el reloj
y tu me lees
y yo te pienso
en la ventana leyendo.

Pasan rápido.
Y yo escribo lento.

Sobre lo deshecho

La cama ya

con tu peso

sobre lo deshecho

me sabe lejana. 

Y aunque quisiera

acercarme a tu oído

de nuevo como ayer,

acariciando a las palabras

la piel que te estremece,

sería impronunciable

la frase del "tequiero"

"Tu piel me devolvía algo remoto"

qué más dan

tu piel,

tus labios,

tus manos en mis pechos.

Qué más da

todo

si 

ya 

no

quieres oír mis latidos.

NewBio

Para Carlos y Victor,

compañeros de viaje

y amigos

Conocer
y
desparecer
tienen destinos
similares
y argumentos
insertados.
Conocer mil
sitios/caras/restos
de naufragio,
lamer heridas
que me lames tú
(¿Quién eres tú?)
Hacer contigo es conocer
cada minuto del día
con barro en la cara
y heridas en el cuerpo
(y en el alma a veces)

Conocer(os) también
es desaparecer
y mezclarse,
no ser nadie
y
ser cualquiera
o serlo todo.

Chicos,
doyouspeakEnglish?


I don´t, but I´m not lost

Porque puede que tu hogar no sea más que el aura que desprendes y me regalas

Gracias.

I am looking forward to hearing from you.

Últimas tardes de mi Madrid apolítico I

Si la ciudad
de luces preciosas
y aceras limpias,
con niños en la calle
contentos
y caminantes con sus canas
y labios aún servibles
de la mano
te ofrece la libertad
de un pensamiento
todo tuyo,
HUYE.

Corre,
vuela,
desaparece
y no creas que tener libertad
para pensar
es pensar,
porque no lo es.
Contar con tiempo
para vivir,
no es vivir.

Corre,
vuela,
desaparece.
La ciudad apolítica
es venenosa
para los pensamientos,
alienante y asesina.
Huye al caos,
a la guerra,
al odio humano.
Desentierra los huesos
de tu abuelo
(gris, rojo o anodino)
y piensa despierto
no en la dulzura del Madrid
tierno y gobierno Populista,
sino en la miseria de Vietnam
o las injusticias africanas.

Piensa entonces en un grifo seco
o en un niño seco
o en un cerebro tan seco
como el tuyo
que deja pasar los dias
pensando que piensa
sin pensar en nada más
que idioteces.

De mi geografía salvaje

Para ti

Acariciabas de noche
la curva infinita
de mi silueta recortada,
skyline nocturno de ciudad
deshecha.

(pero tuyo,
pero tuya)

La ciudad y mis relieves.

Meseta norte es mi brazo
sobre el costillar desnudo,
vaguada mi cintura
(¿Te he dicho que estoy de perfil?)
Un largo río mi pierna derecha
infinita del monte al mar
¿Te he dicho que soy ciudad?
Ahora soy campo salvaje
a tu lado,
pero llenita de flores
sembradas con tus besos.
Tus dedos no me acarician,
son aves que me sobrevuelan
y se posan en mi piel al aterrizar.

Ya no siento contacto repentino
en mi relieve.
Ya no me sobresalta tu respiración
fuerte.

Eres esta noche
un elemento más
de mi geografía
salvaje.

¿Para qué apuras el vino?

Retazos de Pepe Hierro

"Hasta la altura
de tu frente, suben las yedras
su vegetal carne desnuda
(para qué apuras el vino)"

Si eres nueva piel de vida
y el vino durará años
y mejorá con ellos.
¿Para qué apuras el vino?
"Tu piel devolvía
algo remoto"
y yo, copa en mano,
armado
vino en labios
y en mano copa rota.

Ven
y no
apures el vino
sino los años
que nos esperan.
Apura como si se fueran
porque se van
y ellos no mejoran,
y ellos no vuelven,
aunque la copa
permanezca
rota sobre la cama.

Vi Olín

Inspirado en el violinista de nuevos ministerios

corredor entre el vestíbulo y la linea 6.

Gracias por despertarme una sonrisa mañanera :)

Tiene ese poder,
la música,
de elevarse entre los átomos
y ganar al silencio en paz y armonía,
de romper los nervios cada mañana
como un antídoto,
y recrear al oyente en sus notas.

Cien personas andan juntas,
pero a cien lugares diferentes
con el pesar cansado de los días
y de repente, VIOLÍN.

Acaricias las cuerdas con tu arco
y las almas con los efectos de tu arte.
Violas la libertad de los viandantes
de ignorar tanta belleza concentrada.

Eres el loco de no se sabe dónde,
armado con el instrumento más precioso
de tu locura.
Tan loco,
que nos lo regalas cada mañana
a diestro y siniestro.

Gracias a Dios todavía existen los locos.

Juventud nueva ¿Divino tesoro?

Soy juventud
por la calle
y devoro aceras
con mis ganas propias de comerme el mundo.

Soy juventud que sueña
levantar la nación sobre los hombros.
Soy la que camina y
se rodea de sol
de aire
de arte
y se culturiza
y se relaciona,
y pretenden entender en este museo
por qué Lorenzo Lotto
la mira allá donde vaya.
Aquella juventud que se pregunta
a quién rogar el pan de cada día
(nadie es dios ya de nada).

Soy juventud nueva,
virgen
con un cartel sobre el pecho:
"Políticos, os escucho,
os creo, os apoyo.
Podéis pedirme, humillarme
ultrajarme, violar mis derechos;
que no he vivido dictaduras
y soy manipulable,
ciega, sorda, muda,
y me muevo en la vanguardia
que habéis creado para
entretener mi intelecto de mil universidades.
Oh tú, político,
di lo que quieras,
que mi ingenuidad te alabará
hasta que despierte y yo ya haya muerto."

Si al menos...

Si al menos estuviera inspirada
sería más fácil soportar tu ausencia,
tener lejos tu nuca
y no rozar tus dedos
mientras ando al metro
(sí sí, linea 9)

Escribiría algo
si estuviera inspirada,
y me entretendría un rato
pensando en algo que no fueras tú
y tus tonterías varias :)

Sin embargo, aquí me tienes,
tirada,
esperando a que pasen los minutos
y expire esta semana de ausencia.
Pero no se me ocurre nada
nada
¡Con lo que yo he sido!

Si al menos
estuviera
inspirada....

Todavía y siempre

A Laura Rojas

Ahora que tu piel
respira todavía
y eres mujer
y eres ser vivo,
miras al horizonte
y piensas todavía
aunque sientas presión,
piensas,
siempre piensas.

Alma de los días

Eres todavía la misma
aunque no quieres creerlo.
No la misma, la misma no,
porque eres fuerte y tierna
como nunca lo fuiste.
Y todavía puedes,
quieres, sientes,
amas y deseas.
Todavía
eres
y serás,
decidas lo que decidas.

Si tu cuerpo no está
entre mis brazos
como cuando te veía,
no te extrañes ni llores,
ni temas tu olvido.

Porque tú,
eres y serás,
nunca fuiste,
nunca fuiste,
eres y serás
entre mis brazos,
en mi mente,
en mis ideas
y en mi presente.

Y siempre formarás parte de mi vida.

Frágil es tu estructura
de alambre débil
pero erguido.
Caminas con la fuerza
propia de los humildes
y el cuerpo pequeño.

Eres más, en cambio,
alma fuerte arraigada
al alambre que te crea.

Todo lo ambiguo es frágil,
tu sonrisa y mi cariño,
frágiles,
no débiles,
frágiles.

Tu sonrisa más amplia
podría romperse con el simple
roce de mis labios

Nadie ya nada

Ya nadie da en el metro.
Ya nadie es voluntario.
Ya nadie sonríe al caminar.
Ya nadie recibe muestras gratuitas.
Ya nadie cede su asiento a ancianos.
Ya nadie se para y escucha.
Ya nadie contesta encuestas.
Ya nadie respeta las normas.
Ya nadie paga agusto los impuestos.
Ya nadie se enamora a primera vista.
Ya nadie te quiere por como eres.
Ya nadie da un duro por ti.
Ya nadie espera a que llegue su turno.
Ya nadie respeta el silencio del campo.

Nadie hace ya
nada por nadie.

Caminas por Madrid

Caminar
es
presión silenciosa
en Madrid
prisión de los cuerdos
entre tanto loco que escapa.

Caminas y te invaden
los átomos acrisados
en rápidos individuos
que piden a gritos
comer
domir
comer
domir
vivir

Caminar se hace dificil
en el Madrid 2012
ausente de corazonadas
presente de corazones
descabalados y perdidos

A la desconocida de la calle, una Blancanieves cualquiera

Eres ninfa
sueño
aire.

Eres ojos
con que miras
y consigues
y deshaces.

Eres sueño
y aire
y musa.

Eres hija,
nieta
y madre.

Eres camisa blanca,
piel blanca,
cuello blanco
y labios rojos.

Eres pantalón roto
sujetador blanco
y pelo muy corto.

Eres todo por fuera,
te contemplo y
me satisfago.

Por dentro no te conozco
no
notecon
ozco

Monólogo seismesino

Fue un monólogo demasiado largo,

consumición vana en palabras

de mi ser más interno y mis ganas

más sanas de quererte todo el rato

(no solo cuando estabas).

Fue un monólogo eterno

a pesar de que tú hablabas,

no decíamos lo mismo:

palabras I contra I palabras

Monólogos que se daban casi siempre

la espalda,

sino en tal caso, de cara, ni se miraban.

Logos desprendidas de bocas de casi

monos, que no por ser tan monos

escuchaban las logos habladas.

Monólogo que con mi lengua impulsada

saltaba sobre tus oídos y después

me rebotaba delante de mis ojos

(ni siquiera yo me escuchaba)

Seis meses de palabras serias,

elaboradas y cocinadas

en la azotea de mi cuerpo

para que no sirviesen de nada.

Seis meses de "lujuria y vicio"

Ya no hago monólogos, pues

¡Mal rayo te parta! 

Pensarte es más que recorrerte

Solo desgajar instantes
que recorren nuestras pieles,
sería paraíso de pasiones
añadido a los mortales.

Pensarte es más que
recorrerte, dentro o fuera,
todo vale.
Necesito un tiempo que me alivie.
Y otro tanto que me salve.
Y mientras tanto tener
migraña en la poesía
para tener algo que decirte.

Y otro tiempo que ya venga
con olor de nuevo y resistencia,
y nada de descubrimientos,
que el que lo probó lo sabe
y yo solo sé que después, no hay nadie.

"Te echo de menos cuando estás conmigo,
no existo cuando no estás" P.Casariego C.

Primer poema de... ¿amor?

Quiero ser
tu ser
a tiempo
COMPLETO

Desmantelar
la maquinaria
insidiosa
de los días
calurosos
para
quedarme
con el frío
bajo las
sábanas
entre tus
piernas
sobre mis
muslos


Romper
segundos
calendarios
y
péndulos

Destruir
las alimañas
que tictactean
y me
tocan
y me
rozan
y me
susurran
me gritan
tu ausencia
y se
repiten
y me
repiten
SOLEDAD
y me
maltratan
y me
laceran.

Que
quiero
te
digo
a tiempo
COMPLETO
querer-te
darte

ser tu ser
y
estar con tu estar

Estamos en el aire

El aire se encaloma
entre ondas efímeras.

Frecuencias interrumpidas
cuando abro la boca.

Te cuento lo que se esconde
entre mí, el papel y la nada.

"Estamos en el aire"
y el tabaco me envuelve

como un tul sencillo y delicado
tejido por Sebastián y Martín.

Podría cerrar los ojos
y simplemente escuchar.

Calladita callada me toca,
ahora te quiero escuchar.

Evolución catastrófica

Ayer.
Eres el roce que me hiela.
La sustancia que necesito.
El peso que no pesa.
Mi sabor preferido.
El alma que buscaba.
La suerte de tenerte.


Hoy.
Eres el contacto que me acalora.
El manjar que me alimenta.
Un peso que se espesa.
El sabor ya conocido.
El alma que me enerva.
La suerte de quererte.


Mañana.
Eres la fuerza que me asfixia.
El alimento vano.
El peso que me aplasta.
EL alma desalmada.
Mi suerte truncada.
Ojala ayer hubiera sabido que el peso siempre pesa.

Tomando medidas

Es inevitable pensar
que no me recorriesen
tantas ganas de ser en ti
algo más que un estímulo.

Parece ser indescriptible
el ser que ya me recorre
sólo al creer poder sentirte
sin tocarte casi de nuevo.

Sabes de sobra que tu
presencia en mis adentros
es lo poco que requiren
al sonreír mis labios lentos.

INSTRUCCIONES PARA EL ARTE (de frío)

Respiro


----------

Tomo aire

----------

Extraigo de mi memoria algo
(no sé si interesante)
al menos que decir.

Me desnudo poco a poco,
como si yo fuera importante.

El aire seduzco y manejo
al antojo del pensamiento
y tus oídos, que exigentes,
cuentan sílabas, son jueces
del deshecho de mi vientre.

(Falso oro el que lo cubre)

Y padezco de repente
de un tic que me era ajeno
y es aquel de acariciar
con mesura y tiento
las palabras que me sacian
de aquí a tantos versos.

Tierna me sabe la risa
en la que el don se ve
envuelto, sabia ternura
la que mece al verso.

Quiero decirte tanto
que decirte no puedo
por no ser tan artista
como han sido el resto.

Y es el lamento el que me hiela
y me pide con desvelos que
te diga, a ti que escuchas
(de quien es el arte)
no para helarte de frío
sino para coparte de arte.

Desayuno en Rojo

El día Rojo
se desmarcaba en el horizonte.

Como una Holly moribunda,
salvaje, despeinada.
Desprovista
de lunares,
perlas, diamantes.

Rojo que angustia,
amarga, quema.
"Una tiene miedo
y no sabe por qué"

Ojalá Holly,
de horas blancas
encuentre un lugar
donde poner sus muebles.

(Necesito saber dónde encontrarla)

Este poema tenía un título y lo borré como quien olvida sacar la basura

Tu cuerpo
en mi cuerpo enterrado
cual casa,
hospital, palacio,
me habitas.

Absorbes células
inmaculadas de mi vientre
y te invito
a una copa de suspiros
perecederos.

Te extraño en las paredes
al son placentero de los muelles.

Y una palabra tuya
bastará para sanarme
pero un roce vago y vislumbrado
de tus labios
bastará para salvarme.

Imperfecciones de la poetisa

La perfección existe
en los instantes definidos
por el tiempo
en la dimensión de los días
en que sin contar los segundos
se percibe un equilibrio.

Maldita perfección inestable,
maldita inestabilidad perfecta
que cabe en tu mirada
concentrada en mis defectos
como el suspiro roto,
efímera, levadiza,
fugitiva;
como la perfección
invisible como un átomo,
existente como la vida.

Sensational

Somos un haz de sensaciones
desde el ápice al labio inferior

Me matas
con los dáctiles sensitivos
que se recrean en la piel
mullida de mis pechos
plana de mi vientre.

Hendiduras casi mortíferas
aromatizadas con azahar,
azar de tenerte
en mi perra suerte
entre mis piernas.

Desde el labio al ápice
somos un haz de sensaciones.