Tres veces veinte

Con otros veinte años doblados

cambiará el cristal de mi vista,

cansada ya, además de miope,

¿empezará la existencia a cobrar sentido?,

¿se habrá ordenado la pobreza

por orden continental inverso?,

¿sabremos reutilizar,

aprenderemos a reparar, 

se quedará obsoleta la ostentación del poder?

Habrá seguramente un aire más contaminado,

quizá yo hable menos idiomas de los que me gustaría,

más de los que ahora logro imaginar.

Entonces  de casi todo hará veinte años,

ahora ellos son todos los que tengo.

En mi piel ya agarbanzada 

habranse posado ya tantas manos 

que mi memoria no recuerde

más allá que las de los labios de senectud. 

Pasan los años como si cada uno

fuera la condena

por no haber cumplido las promesas,

y cuando pasen tres veces veinte

me arrepentiré de haber sido quien soy,

o por el contrario

querré convencerme de que 

no pude ser de otra manera.