Soy lo que no he sido:
un alma embalsamada
carente de contenido.
Sueno hueca por dentro de las carnes
-no me queda ya miedo que se queje-
y a ratos me pregunto si no he muerto.
¿Qué fui yo que ya no he sido?
Me recuerdo más "buena",
menos amnésica también,
con sonidos de moneda en los bolsillos
"siempre"
a pesar de no tener.
Quizá quede de mí ya sólo el eco
del hueco que ahora soy,
yo, que siempre he sido tantas voces de conciencia,
pseudomadre ajena tocahuevos,
no soy.
Pasa la vida,
pasa ante mi cáscara
y yo quieta,
embalsamada,
viendo morir otras carnes.
Parece que eso no importa.
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