El verbo incierto

Sería tan fácil
conjugar un verbo
tan perfecto...

Coordinar tu persona
con mi objeto directo.

Y combinarlo con
cada paso que damos
hacia un mañana
repleto de tiempos
imperfectos
y pluscuamperfectos.

Arrullarme en un verbo
así.

Entre tus ondas sonoras
y tus conexiones cerebrales
para deshilarlas y traducirlas
a mi idioma:

Palabras.

Enrededas con artes
casi griegas
(o latinas, que qué más da
que da lo mismo)

Y decir todo y nada,
(como en este poema)
con unas miradas ciegas
en realidades.

La vida es un poema
y tú las palabras que recita.

Hambre poética

Bienaventurados los poetas


Porque conservarán la riqueza

De los pobres de salario.



Ellos serán aquellos

Que sin pan bajo el brazo

La línea y el trazo conserven

Para continuar, tantos años,

Con la palabra en la boca.



Que ella los alimente

¡Bienaventurados vosotros!

Que nacisteis locos

Pero bien locos,

no hay eufemismos

Posibles.



Sois quienes llevarán

El mensaje, de boca en boca,

Con el estómago vacío.



Y no os harán caso,

Los ricos de hacienda

Ni aquellos que conducen

A 200 por hora

Un ferrari amarillo

¡menudos horteras!

-Dice el poeta en su Panda.-



Quedaos con vuestro dinero,

¡Mamones!

Que yo, yo nací loco

Para ser el rey de los limpios

De espíritu, estómago vacío,

E hígado roto.



Que no necesito comer,

Ponte tu morado a langostas,

Percebes, chuletones

Y demás animales moribundos.

Yo tengo la palabra,

Que me sustenta cada día,

Porque me como la letras de tu memoria,

Sí, esa que ya no recuerdas, querido,

Porque eres un pobre, aunque sólo de espíritu.



Y nosotros ricos, muy muy ricos,

Aunque solo en ácidos versos.

Adicta

Adicta.
Demasiado.
Esperar cada segundo una respuesta.

Adicta.
exagerado el tiempo
que dedico a tus miradas.

Adicta.
Loca y adicta.
A pintar un futuro en el techo.

Adicta.
Desesperda
por acurrucarme en tus mejillas.

Adicta.
Inconsciente.
Porque el peligro acecha.

Adicta.
Despreocupada.
Pensar que será eterno.

Adicta.
Ansiosa.
Necesitada.

Paveces

El pavo,
ese animal que no me abandonará nunca.
NUNCA

La piel que habito (me devora)

ya el vaso
vacío.

Antes rebosaba muerte.

El cuerpo elástico,
nuevo
"estoy hecha a tu medida".

Vacios en el vacío,
vacío en el mar
de tus ojos rotos.

Vacías la balas.

Vacías las puntas de los

bisturís con que suturas

toda la superficie que muere.

Vacías ya las copas de plásticos barato
del ron de media noche entre lujo necio.

Vacías tanto vacío absurdo,
que parece medio lleno y medio
(y media hiena también)

Y al final el vacío cuerpo de plástico
ocupa ya la esencia
de lo opuesto a tu gustos.

No lloro.