Nadie enseña al poeta

Tantos años de sequía,
de amargura, tantos años
de nostalgia, de pasado
frustrante, de tanta rabia
y de tanta sed;

que ahora, al desbordarse
el agua entre mis manos
solo puedo callar y asimilar
que no tengo pena,
que no tengo sed.

Y eso nadie me enseñó a contarlo.

Nadie prepara al poeta para hablar del amor
cuando todo va bien.

Alquiler

Desde esta casa
se ve la vida ajena.

Necesito abrir la ventana.
Hace calor y mi vida no me llena.

Esta casa no es mía.
¿Es mi vida mía?

Esta casa no es mía,
esta casa es un trámite,
esta casa es oxígeno
cuando abro las ventanas.

Entonces veo la vida ajena,
la vecina de enfrente se está depilando.
Hay alguien duchándose 

y una familia cenando en la cocina.

En esta casa hace calor,
es un último piso.

Esta casa es un último paso.

Esta casa es solo de alquiler.

Errante

Encontrarás las tachaduras,
porque ese es tu propósito.

Cuando hace mucho frío
es imposible hacerse el muerto,
fingir que dejas de respirar.

Las tachaduras, del mismo modo,
no pueden esconderse cuando
forman parte del gesto,
de la piel, de las palabras.

Cada tachadura, buscada
indiscretamente, revela
un camino de errores
correlativos. No deben
volver a repetirse y

por eso estoy aquí:
hablándote.

El camino

Nos han dicho tantas veces

que hay que dar pasos

y qué pasos hay que dar.

Enumeraciones infinitas

de madurez.

Y otra vez la sensación

de que son los pasos

los que me dan a mí.