"Al amanecer la carne se deshace en el cielo de mi boca" Victor Sierra

Cual hebra

de dulce rosado

la carne de sueño

ya no es carne,

no piel, no abrazo,

no hay labio en 

el cielo de mi boca.

Queda un vaho

un "me muero de ser"

que huele a rancio

Vacua

Soy lo que no he sido:

un alma embalsamada

carente de contenido.

Sueno hueca por dentro de las carnes

-no me queda ya miedo que se queje-

y a ratos me pregunto si no he muerto.

¿Qué fui yo que ya no he sido?

Me recuerdo más "buena",

menos amnésica también, 

con sonidos de moneda en los bolsillos

"siempre"

a pesar de no tener.

Quizá quede de mí ya sólo el eco

del hueco que ahora soy,

yo, que siempre he sido tantas voces de conciencia,

pseudomadre ajena tocahuevos,

no soy.

Pasa la vida,

pasa ante mi cáscara

y yo quieta,

embalsamada,

viendo morir otras carnes.

Parece que eso no importa. 

Breve ceguera

Que hayan sido ojos

ciegos

por segundos escasos

-enfermedad-

no justifica

que no sepan,

a pesar del alcohol

(o de la regla),

lo que siente

el alma acomodada entre los huesos.