A dónde de dónde cómo por qué vengo justo voy es

¿Qué es la vida sino una irónica pregunta retórica

sin interlocutor?

Hacerlo

En todas partes, en cada calle, en su casa, en la mía, en la de los demás, en los restaurantes, en el súper, en las tiendas, en la plaza, mediodormidos, muy despiertos, en el desayuno, en la cena, para almorzar, tumbados, de pie, de la mano, abrazados, vestidos y desnudos, con lluvia y con sol, contentos, tranquilos, nerviosos, de madrugada y en pleno día.

Hacíamos el amor en cada gesto en el que el otro nos importaba más que nosotros mismos.

Grejería

Cuánto sufren los perfeccionistas al saber que el saber no tiene fin ni solo una cara,

por mucho espacio que ocupe.

Amor perfecto simple

Erre que erre

Todo tiempo perfecto
implica un cierto final.

Simple: ya fue.

Miraremos atrás y no habrá más verbos.

Quedará el calor de los cuerpos
ascendiendo hasta enfriarse.
Será un amor desplegable,
una colcha tejida despacio
que solo aumenta con el trabajo de los días,
la constancia de la amistad.

 

Perfecto por su fin sin dificultades,
egoísmo ausente en las manos
que más que desvestir
visten de caricias los cuerpos.
 

El amor perfecto
de puertas abiertas,
de libertad que inunda cada estancia,
como madre que predice los errores
y no impide la caída.

 

Simple por su final,
no por su tamaño.

 

Toda acción perfecta tiene el defecto llamado fin.

Obligatio prae mortem 1

En el primer mundo,

lo de ser feliz

se lo dejaremos a los obedientes.



Realidad número 13

Nadie puede retirarse a tiempo.

At least, this time there aren't enough glasses to cut my wrists with

En sus ojos desbordaba el amor.

Vomito cada vez que toco

unas bragas húmedas

del susurro

"en sus ojos desbordaba el amor".

Lo difícil de ser humano

es la absoluta necesidad de ser feliz,

la obsesión.

La obsesión, el recuerdo,

ser feliz no existe para siempre,

la nostalgia de lo que ya no es.

La expectativa, ese cristal

hecho para lanzarle piedras,

pero el deseo que mueve al vivo.

Crecí con la cara de decepción de Winona Ryder

cuando Richard Gere le rompió todos los cristales

que le quedaban.*

También hay quien lo llama fe,

o simplemente, 

satisfacer los instintos emocionales:

creer en alguien.

Creer es como caer

pero sin la certeza de un final

dramático.

En sus ojos desbordaba el amor,

con él el mundo parecía más triste que yo.

El corazón no habla tanto, Winona,

lo sé porque los ojos tampoco.

En el suelo sigue habiendo esquirlas y sangre.

Por suerte, no quedan ya cristales que romper.

*Autumn in New York