Vacua

Soy lo que no he sido:

un alma embalsamada

carente de contenido.

Sueno hueca por dentro de las carnes

-no me queda ya miedo que se queje-

y a ratos me pregunto si no he muerto.

¿Qué fui yo que ya no he sido?

Me recuerdo más "buena",

menos amnésica también, 

con sonidos de moneda en los bolsillos

"siempre"

a pesar de no tener.

Quizá quede de mí ya sólo el eco

del hueco que ahora soy,

yo, que siempre he sido tantas voces de conciencia,

pseudomadre ajena tocahuevos,

no soy.

Pasa la vida,

pasa ante mi cáscara

y yo quieta,

embalsamada,

viendo morir otras carnes.

Parece que eso no importa. 

Breve ceguera

Que hayan sido ojos

ciegos

por segundos escasos

-enfermedad-

no justifica

que no sepan,

a pesar del alcohol

(o de la regla),

lo que siente

el alma acomodada entre los huesos.

¡Cuántas veces las piernas femeninas se nos suben a la cabeza como un alcohol fuerte! R. Gómez de la Serna

   

No te pierdas el recital "Sus piernas como un alcohol fuerte" de Gema Palacios y Clara C. Scribá
Este domingo 18 de mayo a las 9 en Aleatorio, calle Ruiz, 7. 

Presentaremos "Compañeros del crimen" y "Plurales"

...r

A Ro

No existe amor más puro
que éste que nunca se consuma o hace,
porque siempre será una tenue llama incandescente.

No hay que encender más pieles,
la del corazón es la única que prevalece
entre ruinas y escombros.

No existe amor más puro que este
que nunca se consume.

Grito amortiguado I

¿Es ésta la joven prostituta de la que hablabas?
                                                                               (¿a qué vienes ahora, juventud?)
¿Esa de conjunciones nasales con timbre i repetidas?
                                                                               ( ni-ni, ni-ni, ni-ni)
Yo no la he visto

,es decir,
 
no me he visto tan rendida como dices,

no me he visto tan lúdica ni tan egoísta.

Me he visto reflejada en otros mil pedazos

de carne pensante y tierna,

ordenada sobre sus huesos,

articulando miembros y palabras,

con cada uno de sus ojos (de hombre o de mujer)

destellando la verdad

mientras estudian, o charlan, o caminan hacia ninguna parte.

He visto sus años de esfuerzo en la frente,

como un sudor que se sale de las cuencas

a inundar la incertidumbre,

a alimentar la desesperanza.

Les he visto a todos ellos

abarrotar bibliotecas de guardia

y soñar con los ojos abiertos (por eso del café)

si quizá exista el futuro, ¿qué quieres ser de mayor?
                                                                              (¿Podré ser algo?)



No sé dónde está la fórmula

que nos vaya a sacar de ésta.

No tengo ni la más remota idea de si las horas me darán trabajo.

Pero afirmo y reivindico que valemos sobre todas las cosas

,no sólo por el esfuerzo,

también porque somos humanos.



¿Es ésta la joven prostituta de la que hablabas?

Canto a los re-evolucionarios

A y por Edgar,

re-evolucionario entre las nubes

Vamos a poner nuestros cerebros

sobre la mesa,

como si así pudiéramos

creernos inocentes

de todo lo que pensamos:

que no nos quejamos por vicio,

ni reclamamos lo nuestro

en plan quimera quijotiana;

que no somos ganado fácil

para esos perros políticos 

que muerden las carnes 

de nuestro esfuerzo;

que sois menos de los que pensáis,
lo pensamos y lo sabemos.

Aunque no os lo creáis,
nuestra bondad es la fuerza.

"El desarrollo no es sólo sumar riqueza,
aumentar consumo;
es la lucha por la felicidad humana.
La única cosa trascendente para
cada uno de los seres humanos es la vida",
ha dicho Mujica

La re-evolución es renacimiento,
reencontrarse con lo trascendente
y limpiarlo de impurezas.

La evolución parece ser la hija
pródiga de la ciencia
que se prostituye en iPads,
iPods y otros superficialismos.

Tu re-evolución sabrá
luchar contra el consumo.

Y no creernos ya futuro así,
tan defectuosos,
será si sabemos hacernos oír
sin desgañitarnos.

¿Sabremos ser re-evolucionarios?

Crimen ejemplar #1

Dijo que me había leído. Afirmó que era pésimo, infumable, atragantador, vomitivo, del tipo 'estadoderedsocial'. No lo dijo, lo gritó. Escupió sobre mis mil y tantas palabras. Nunca dijo por qué.

No me negarán que la ocasión se merecía que afilase los bordes de mis hojas.

Era precioso: parecía un manantial de sangre literario.